La luna de Potrerillos
no es como las otras lunas.
Es una amapola encendida,
suda como nosotros su bromuro de sangre.
Avanza...
y como un pez de cobre ovalado
se petrifican los mares.
La luna de Potrerillos
no es como las otras lunas.
Es el enorme coágulo intacto del mineral sollamado.
Miradla como irradia ausentes relámpagos;
es una ventana cegada
contra las fumarolas del humo
que transgreden sus redomas propuestas;
contra la escoria
que resplandece falsedades de plata;
contra el arsénico y la sílice arpía
que propagan sus traiciones celestes.
Camina indecisa, como queriendo quedarse
sobre mi fuegoagonía;
la obrera incansable en la noche sin tregua.
¡Cuánto redime su redondez errante!
...A lo lejos se besan ansiosos
y la ponen por amor de testigo unos amantes.
La luna de Potrerillos
no es como las otras lunas:
sueña en nosotros su conciencia
de vivir poesía.
Ya amanece. ¡Vuelve pronto!,
¡antes que el día falsario nos mate!
Wilfredo Dorador Astudillo
(El Alfarero del Tiempo)
Tag | Wilfredo Dorador Astudillo , El Alfarero del Tiempo , Potrerillos
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